Encore un !

Une chaleur comme nullepart ailleurs. Une terreur. Une envie bafouée, en même temps, un dégoût de l'habitude de valeur sûre et une envie sereine de se téléphoner loin loin des envies dégoûtantes, de revenir en arrière et de vivre comme un vendeur de prélart assis sur son bake, en train d'attendre l'autobus jaune banane. Le chauffeur m'a fait signe qu'il n'y avait plus de place. C'était foutu pour moi. J'ai décroché. Mais ce fut le début d'une vie de cancre fort agréable, sans choix ni lois ni réserve fédérale ni foie gras ni grippe intestinale ni pourriture fétide ni poussière d'Arabie ni ingénérie démographique ni inventions démagogiques. Le simple plaisir de se ridiculiser. Parce que la dégradation et le rire sont les choses que nous ne pouvons cacher. Mieux vaut ne rien être et ne pas décevoir. L'heure est importante, à chaque minute, dans ce cas. Mais il faudrait bien trouver quelqu'un apte à faire des choses obscènes sur le trottoir de la Saint-Pierre et vendre des pommes au dépanneur du coin. Ce bâtiment maudit ou les fantômes aiment bien errer les soirs de fin de semaine. Ils discutent d'existentialisme en buvant un petit porto juste assez réchauffé. Dehors, la foule urbaine grouillait avec la décence de ne pas bousculer. Brousse, frousse, mais ne tousse. Caboose. Bouse, mais ne trouve. La rime en ousse ne fousse plus la trouille. Car Dieu sait qu'un rien m'angoisse, heureusement. Demandez à ce chou d'Andy, vous verrez ! N'importe quoi, vraiment.